Amanda

Ela estava vomitando amor
no beco da esquina.
Ela estava levemente embriagada.

Alterada por sua condição
levou as mãos à cabeça.
Soltou-as rápido, eram pesadas demais para continuar segurando.

Rapidamente, ainda vomitando, levou uma das mãos à cintura,
a outra, se apoiou no muro do varal.
Era uma vila.

Ela ainda vomitava amor,
acho que se intoxicou.
Só amou, amou e amou.

Ela não era vacinada
morava afastada.
Era uma vila, mas havia mais ratos que vizinhos.

Ela era a menina dos olhos
a maninha dos outros.
Ela era.

Ela nunca parou de vomitar amor
pegou uma cadeira.
Continuou, amando.

Ela era Amanda.
No muro do beco da esquina
Vomitando a própria Amada, todos os dias.

De Domingos ao sábado

Uma nota,  notas? 
És tudo por nós, por uma noite
por tudo que parte
parte a parte
partindo...
Neste fluxo insano
quase devorador,
escrevo:
Se passares,
notarás o quanto tudo passa
sem ao menos notarmos. 
Depois de lido
reintegro;
Somos tudo que somos ser.
Não somos isso ou aquilo.
Somos nós mesmos, ainda que,
divididos.
Se passar do ponto, não se espante
é normal não sabermos onde descer.
Se ficares preso ao ponto, não se espante!
Parece ser um longa feito de curtas
uma carta escrita as escuras
uma noite sem nenhuma estrela
ou coisas aleatórias da minha cabeça.
Notas? 
Sou quase um adolescente com seu diário
uma "Anne" com seus desabafos
uma "Clarice" sendo a própria noite
Ou uma "Marisa" com seu infinito particular.
És tudo tu!
És tudo o que somos.
E o que somos?
Bom, só sendo para sabermos reconhecer se somos.

Meio ela, meio ela mesma


Ela estava com o vestido meio aberto
parecia querer algo
algo bom
ou talvez apenas
o cheiro da noite.
Em verdade,
ela troleava com os passos
que ainda não havia dado
com as plantas que não havia plantado
com um sonho antes da noite.
Se por acaso
ela parasse frente a água
frente aos olhos d'alma
ou apenas defronte ao espelho,
ela perceberia ser janeiro
e não mais o ano inteiro.
Acreditem,
Ela estava com um vestido vermelho
meio aberto
meio ceio
meio olhos cerrados
meio desespero
meio cabelo enrolado
e a outra metade ao vento.
Ela nunca foi inteira,
sempre e para sempre
será a metade
dela mesma
sendo apenas
a metade do travesseiro
onde deita...

Do gosto que o teu gostar me dá.

Gosto de devaneio serenos,
estes que
nos atrai, 
nos guia e nos explora
feito olhos em nu artístico.
De verdade
gosto e só gosto.
Tenho medo de pensar tanto
de deixar escapar o 
"dizer que te amo"
perder as chaves de casa
ou simplesmente esquecer o caminho.
Se isto acontecer
querido amigo
cabe dizer
que te tenho no peito
que um dia
já foi vizinho teu
forasteiro d'eu
as preocupações
de um possível adeus.
Este tempo fora
serviu para eu ser melhor 
[sem você]
mesmo sendo parte 
[de você]
mesmo nunca sabendo ser
[você]
mesmo transbordando a cada esquina 
rumo ao conflito.
Eu te perdoou por tudo:
os gritos surdos
os olhares mudos
ou os tapas sujos
a ausência confirmando presença!
Eu sinceramente espero chegar a tempo.
Sinceramente espero te ver mais perto
mas
se não der
fique sabendo:
Você foi e para sempre será o meu melhor e mais instigante devaneio lúcido!

Desta vez, ele decidiu 

escrever o que tinha de mais secreto, 

mais íntimo mais infantil. 

Desta vez, ele simplesmente 

assumiu que nunca cresceu, 

que já se desesperou e que há muito 

chora ao reconhecer o traço riscado 

na pele por quem também há muito 

não mais o procura... 

É, ele resolveu falar do pai!!!

Um pedaço de noite, um bom pensar ao deitar

Deitado, esticado pelo espaço

entendendo cada pedaço

do teu vasto marco

estendendo-me

na premissa de tentar entender-te.

Parece que quando apaguei as luzes foi pra valer, foi pra você.

Olhando, frente a frente teus versos, cadernos, folhas e lápis

percebi ser retratáveis

aqueles velhos anéis que te dei

que no meu pensar

era a mais forte já criada simbologia 

para nosso estar.

É bem verdade que mudei,

também é verdade que me apaixonei

embora

isso pra você, não faça mais importância.

O importante mesmo meu amor

é estarmos bem

cada um com seu novo alguém

com seus novos papos

seus novos olhares

em nossos novos espaços...

É estranho perceber 

ou encarar a vida de frente. 

Por vezes jurei estar presente, 

mas hoje sei; 

Não se pode estar presente 

em algo que não nos cabe. 

Enfim, fomos e para sempre seremos: 

o incabível.

Guarda roupa de memória


Ainda preso pelos fios
da roupa recém comprada
-indago:
Pra onde vou se não mais me couberem?
Os fios coloridos, um a um
mão a mão
textura por textura,
mergulho-mim:
E quando estiverem fortes demais para eu rasgá-los,
posso deixar parar de crescer?
Nessas estranhas amarras
postas pelo ar cruel
das roupas vencidas
reintegro:
O que fazer com a grande quantidade de tecidos?
A primavera nem sempre é sustentável,
é necessária a mudança das sementes, flores e inclusive roupas,
é necessária as vistas para a mutação continua
fluxo mais puro que desagua em sorriso
ou no pior dos sentidos em lamúrios sofridos...
É necessário ser forte para deixar as asas arrastarem no chão
para depois decidi-las cortá-las ou não.
É necessário ser ave
e ficar para ver o espetáculo da vida
que passei e decidir carinhosamente chamar
de muda.

Flor de café

Mistura-se ardorosamente
com o cheiro que vem
com a música que toca
com a chuva que ainda não caiu,

Misturo-me por entre todas as coisas
apertadas e inclinadas
que ainda não dei nome
que ainda procuro conhecer
que ainda não chegaram com o vento que sopra.
Junto com o mesmo vento
misturo-me com a sopa, esta quente
queima-me a boca
que mais tarde
tende
a implorar, seu café
meu afagar
nosso encontrar.
De tão sumido
perdi o tom
as chaves de casa
e o almoço de um só,

voltou.

Espero misturar-me até o fim
até o nó
até  ser um só,
espero que seja doce
um pouco amargo
quem sabe, rara,
nossa flor de café!